O poema nem é seu.
O escreves.
O atiras no mar
até que não se possa lê-lo com as mãos.
Ou apalpá-los com as lágrimas.
O poema é cético, é luta, eterno debate.
O poema nem acredita em você.
até pode ser que do teu sofrimento ele nasça
O palpite sucumbi em si próprio e a nada chega
O atiras fora da cera, do grafite, do giz suado do negrinho
O maltrata em lê-lo e interpreta-lo.
até assim o poema chora: amando. A morte ou a amante.
O verso inventando o mundo
O muro inverso do moinho surdo
O musgo do tempo encarando o escuro.
Até assim o mundo chora.
